雪落的時候，故鄉(xiāng)最先知道。坐在盆地里的村莊空前絕后的平靜，這種靜是雪帶來的，瓦片被撲哧撲哧的雪花擁抱著，雪的聲音純凈空靈，唯美而曼妙，世間沒有哪一首曲子可以像雪落的一塵不染，雪一瓣一瓣落在民間，落在一棵胡楊樹上，落在一座座山脈，落在人心最柔軟的地方。大地越來越素白，一縷炊煙筆直的裊在半空，炊煙很輕也很遠，它與房子成了村莊的高處。

　　烏鴉繞著村莊的樹木盤旋，將沙啞的歌聲滴在動植物和人的胸口，在炕上做針線活的祖母說，又要有一個人走了，像流星似的隕落。祖母的話很靈驗，不久村莊里那個叫琴的姑娘，用三尺白綾將自己的生命交付于一株古松，奔了奈何橋。那天的黃昏，厚雪覆蓋的故鄉(xiāng)，被一輪斜陽染成了血色，琴被鎮(zhèn)里一個男人騙了，她無法承受這種欺哄，琴走得凜冽悲壯，身上穿著紅艷艷的綢緞裝，打扮成美麗的新娘。臉上安詳?shù)臎]有一絲愁怨，她像一陣風般走過故鄉(xiāng)，走過一道道坡崗，走過一塊塊田園，走過親情的柵欄，在塵世活了二十年，總該有一點聲音，證實她來此一遭。請來嗩吶隊為其送行，請來木匠師傅鑿了一口楊木棺材，爹娘哭不出一滴淚，他們把淚哭干了，琴像一粒谷子，被埋在地核里，第二年她的房子周圍長出一片片五顏六色的菊花，旁邊的刺槐樹上住著喜鵲一家，在漫長空寂的歲月，琴和喜鵲還有花草心照不宣，抱團取暖。很多的人，像琴以非正常死亡的方式，無聲的告別人世，活著的人很難聽到他們的掙扎和吶喊。幾年前讀過作家孫惠芬老師的長篇《生死十日談》，筆尖深入大地，掏出黑暗與血色的文學，那份鐵骨錚錚的表達，才是滾動在大地及讀者心窩窩的響雷，擲地有聲，直擊靈魂。文學的聲音遠遠比交付于死亡的白綾，強勁有力，令人震撼。死有輕若鴻毛，有重于泰山。沒有哪個人喜歡戴著花兒奔赴死亡之約，我挺傾慕故鄉(xiāng)的琴們，連死都毫不畏懼，塵世還有什么攻克不下的？只是琴們走得沒有聲息，終究如上帝所言：塵歸塵，土歸土，我本潔來還潔去。

　　在塵世，萬物之初都是干凈如一紙素柬，一塊石頭，一只罐，一頂葦席，一粒米，一條魚，它們各有各的宿命，皆有不一樣的聲音。聆聽一朵花開的聲音，要在午后亦或月色似水的夜晚，花小心翼翼把自己慢慢打開，釋放出體內(nèi)的清香，讓生命發(fā)揮到極致，輕輕柔柔的肢體語言，氤氳著唐詩宋詞的碧水藍天。一朵花有時在夜里盛綻，有時在彩霞滿天時怒放，花開的聲音，像一場綿綿細雨在心底漫步，男人女人和花何其相近？有的人驚艷一生，有的人低調(diào)一輩子，不管愛情友情親情還是事業(yè)，我們均背著一個夢，渴望來一次說走就走的遠行?；o百日紅，月有陰晴圓缺，有一天，因為坦蕩的今生，因為無悔走過的路，我們笑魘如花，依著村莊的這棵大樹，安然凋零。

　　在村莊，逼仄的小徑，寬敞的院落，街頭巷尾，木制的窗口上，隨處可見那些美麗的花兒，它們是故鄉(xiāng)的眼睛，通透豁達的活著，陪伴著村莊的一年四季，日月星辰，漸漸衰老的父輩與房舍?；ㄩ_又花落，花落又花開，花兒給大地帶來的香氣，成了村莊的眼睛，花有聲音，落也蕭何開也蕭何，賀知章有詩云：南陌青樓十二重，春風桃李為誰容？常常是花無意，人有聲?；▉砘ㄈィ藭r無聲勝有聲。

　　在故鄉(xiāng)，一草一木，一水一田有自己的名字，比如土地，我熟悉的就有南夾溝，曹營子、北大坡、西沙崗…土地的名字和這里人的一樣，有著分量不一的聲音。旱災(zāi)澇荒，擠不出一粒米時，土地疼痛，人也身不由己。人與土地相互皈依，歸于命運的一只籃子里，等著光陰一頁一頁走去，風雨來時，再渡彼此。在大地上那些站立著的植物和建筑，瓦礫和湖泊都活出了佛性。只要身體和目光挨到它們，浮躁的內(nèi)心頓然一片澄清安寧。

　　鳥鳴的聲音在我心底沉淀已久，在老房子居住時，鳥兒會在窗口叫醒熟睡的我，陪我迎接一個又一個黎明。鳥兒一叫，山水也蘇醒了，雞鴨鵝狗相繼醒來，你追我趕在溫柔的霞光里嘻戲。鐵锨，犁鏵，架子上的葡萄，南瓜，也都欣欣然舒展腰身，享受曼妙的時光。盤子，碗，煙火不緊不慢地按部就班，一池的水被風揉起一朵朵漣漪，禾苗張開小嘴，貪婪地咂巴著露珠，它們約好了似的，靜悄悄地生長著呼吸著，最愛徜徉在綠色的原野上，聽著鳥兒的唱腔，想著心事，躺在沙灘仰望著藍瓦瓦的天，心咚咚—咚很有節(jié)奏的跳。摘一枝狗尾草含在唇齒間，嚼出綠油油的汁液。那份悠然自得的意境，天高地遠，云淡風輕。

　　來自村莊的聲音，全是大自然一勺一勺從上蒼的瓦罐里舀出來的瓊漿玉液，不摻有俗世的塵埃，清脆悅耳，品一口如嫩竹筍，入心入魂。故鄉(xiāng)再蒼老，一輩輩堅守在這里的人也不肯離開，他們小心翼翼的守著故園老宅和土地，即使一捧忠骨埋于地下，化作春泥也護著村莊。老了的故鄉(xiāng)，活著一些同樣老邁的人，陽光很暖的日子，偎在一堵墻下曬太陽，曬一曬發(fā)霉的心情，很多時候，能清晰辨別發(fā)自老人身體內(nèi)的聲音，悲愴甚至哀婉，無聲地憂傷，一波一波劃過這山這水這白云蒼狗，最終形成一片淡淡的浮云，寧謐地消失。他們是大地上另一種土生土長的植物，習慣將疼痛盛在一袋煙鍋里，一桿火就打發(fā)了。我看到晚年的三爺，搬一只小板凳坐在地壟上，沉默不語的拔草，那些草并不妨礙莊稼成熟，三爺卻不管不顧堅持拔草，他拔一棵草，放在一邊，和草低低地說著話，我發(fā)現(xiàn)三爺亦如老態(tài)龍鐘的故鄉(xiāng)，發(fā)出的聲音低沉荒涼，分明聽到三爺還有故鄉(xiāng)與死亡搏斗的聲音，我無法阻止村莊和人們的老去，遠走高飛，唯有用單薄的文字，喊一聲，你們別老去，別走，我沒有愛夠。

　　有一天我把村莊的原生態(tài)聲音弄丟了，在鳥籠里，我成了一只名副其實的鳥兒，被一個無形的手牽著，在底層覓食，十天半月的聽不到麻雀，喜鵲來窗前啾嘰，我的世界聾啞了，跌落在盛大的鐵軌上，被火車；高鐵列車，公交車，汽車等一次次碾壓揉搓，我向往鳥的自由坦蕩，飛來飛去。文章里失去了青草土地鳥鳴的味道，仿佛咀嚼著一塊木頭，寡淡失真。

　　我是屬于故鄉(xiāng)的，多少次我又在逆流而上，希望抓著一段鄉(xiāng)音的稻草，返回村莊。且深刻意識到，離開生養(yǎng)我的土壤，所有繁華皆是萎靡地落幕。

　　我發(fā)出的聲音，只有在村莊的大地上，會獨樹一幟，不同凡響，不管是做事，做人，亦或作文，

　　白居易寫過：六月初七日，江頭蟬始鳴。石楠深葉里，薄暮兩三聲。我想，這幸福的聲音是村莊獨有的，我愛故我必在。